il y avait une poupée de cire perdue dans la brume.
il y avait cette petite chose s'éloignant entre les arbres, tel une ombre de la nuit.
il y avait cette petite fille, dissimulée sous une imposante fourrure.
elle vagabondant entre les cris de l'hiver, chantonnant d'une voix pâle, cristallisé par le froid.
il y avait un lac, un lac glacé s'étendant au travers cette nature endormie. il ne disait mot, il taisait son ardeur givré. pourtant, sa beauté n'était que silence, un silence d'azur glissant sur sa surface givrée par les temps. et l'absence.
miroir du froid, le spectre de cette froidure mordante paralysant les cieux déposa son premier pieds sur son reflet glacé.
un pieds de fée, un soupir d'ivoire.
un pieds nu contre ce béton d'art d'une puissance engendrant fascinations.
et de sa main pâle et engourdie par le temps, elle retira sa seule protection contre le blizzard.
sa fourrure s'effondra sur le sol en un murmure des abysses, se perdant entre les rafales du vent.
nue, cette ange des profondeurs perpétua son périple au travers les neiges. d'un chant de mort, ce chant s'éternisant sur ses lèvres bleutés.
elle était belle, cette princesse des glaces. belle, respirant une perfection sans nom.
elle semblait touchée par la paix, touchée par ce don de la vie, cette gaieté d'un cœur enfantin, bordée par les rires d'une mère soleil.
fleur de givre, son corps réclamait un tant soit peu de chaleur, un souffle de lumière. sa peau saillante tremblait, tandis que ses dents claquaient rythmant la chanson d'une frénésie inconnue aux mortelles.
parce que là, perdue entre ces cristal d'éternités, elle semblait appartenir à ce décor, comme si elle y était née, comme si elle venait des abîmes de ce lac des astres.
sa longue chevelure de jais descendait sur son dos transis par une vague de frissons. son regard fixait au loin la cime de ces arbres immenses, surplombant ce paradis des hivers.
elle ne ressentait alors ni la peur, ni le froid. comme si elle venait s'abriter de l'effervescence des saisons ici, au creux de son sanctuaire personnifié.

mais, mais, comme un grincement, une irritation, le craquement résonna au travers le ciel, tel la foudre s'abattant sur la terre de cette rage intarissable.
un pas de trop, un péril de trop.
le glace se fendit tel du verre brisé. et la jeune fille des neiges sombra sous les flots, sa fade chanson s'éternisant sur cette ultime note abrégée par la fatalité.

if we met up at midnight in the hanging tree...

les abysses de la mort sont des antres desquels on ne peut ressortir tel que nous sommes. on ne peut s'en échapper, on ne peut résister aux cris déchirants de cette démence rongeant nos êtres tels de vulnérables charognes étendus sur le bas côté. mon esprit beigne dans un étang de sang mêlé au baiser glacé de la faucheuse, cette belle et élancée faucheuse ne me quittant pas du regard.
elle m'enserre de son venin, elle me retire toute vie, tout souffle, tout espoir. je ne suis plus qu'un pâle cadavre étendue sous les déluges de la neige, à jamais cristallisée dans mon innocence voilée
j'aimerais hurler, hurler que je suis en vie, hurler que je vies, hurler que je penses, dévoiler mon âme, la balancer aux quatre coins des dunes, la balancer dans un bain de paix. un bain de paix dans lequel l'humanité se vautrerait, se roulerait, sans un arrêt, ne cessant de cueillir l'idée du bonheur de ses yeux dorés par l'espoir.
ce serait beau, ce serait fou, ce serait impossible.
dans cette guerre d'identité, nous ne sommes que des armes, moi, eux, lui, elle. périlleuses armes engendrant morts et souffrances. des flots d'existences renversés en cet océan de déchéance. je me noies, je suffoques, je me meurs. avec tous les autres.
toutes ces âmes qui réalisent qu'ils ne sont rien d'autre qu'un chaos sans nom. l'humanité est un néant duquel on ne peut s'évader. nous en sommes prisonniers, nous ne sommes que des pantins, des poupées si fragiles agités par un enfant de cinq ans. un enfant qui se réjouit de nos douleurs et de nos états d'âmes éparpillés.
je perçois des sonorités, au loin, sous les écumes de mes pensées se perdant entre raisons et déraisons, je suis capitaine d'une folie certaine envenimant la moindre de mes parcelles.
j'aimerais murmurer, je suis malade, aussi malade qu'une vieille femme sur son lit d’hôpital fixant la mort sans parvenir à se démener, à résister. mais, je ne suis le suis pas. je suis juste paumée, désabusée, seule dans un monde blessée et blessant tout être foulant sa terre sainte constituant sa triste chair, respirant des larmes salés, des larmes de fée.
je ne peux pas lutter contre la vie, je dois la chérir, l’accueillir. mais, à la façon d'une pauvre gamine en manque d'affection, je refuses de lui obéir. je refuses de lui céder ma renaissance.
parce que la mort ne m'a pas prise, je le sais, je le sais mieux que quiconque, mieux que mon propre être. je suis bien vivante, j'entends les frémissements de mon cœur lassé par ce rythme résonnant sous mes pensées de papiers.
je n'ai qu'à ouvrir les yeux, oser défier une nouvelle fois l'existence humaine, oser défier l'émergence de milles et uns sentiments étreignant mon cœur. les mots sont de l'acide dégoulinant sur les lambeaux de mon âme. je suis en morceaux, en mille et uns morceaux ne cessant de tournoyer au travers les airs pour se reconstituer. pendant un temps.
on peut se réparer, mais jamais guérir. jamais je ne guérirais de cette mort qui frôla mon souffle en un rictus de pitié.
je ne peux pas choisir, on ne le peut jamais. on encaisse, on encaisse et on blesse. on blesse le monde, on blesse les autres. pour avancer, simplement pour avancer, continuer le combat, ne jamais dépérir.
mais, que faire, quand l'espoir nous a quitté, quand on ne souhaite plus persister sur cette voie de la guerre.
je ne suis pas une guerrière.
je ne serais jamais une guerrière.
je suis un pantin de bois destinée à servir des préceptes inexpliqués. moi, euphémia, je suis esclave de la fatalité et de la destinée.
la voix se concrétise. et je perçois des mots qui dansent sous mes yeux, je perçois un visage, un visage familier, mais pourtant si distant. un visage n'est qu'un visage, mais le sien, le sien, je le connais. ses mains caressent mes longs cheveux de jais tandis qu'il me murmure.
" euphé', euphé', tu es en vie. nous sommes en vies."
j'ouvre les yeux, portée par sa voix tissée d'espoir et de souvenirs. ses grands yeux me fixent, me sondent. il est si beau, lui et son regard doré. pourtant, ses traits ne sont que de la brume s'échappant de mon esprit. seule sa voix m'est connue, sa douce voix du crépuscule.
" tu es tombée dans le lac gelé, euphé'. je t'ai retrouvée, je te l'avais promis, je t'avais promis que je ne t'abandonnerais jamais."
il ne cesse de caresser mes cheveux de cette douceur frôlant mes pensées. je me sens en paix, chez moi. je me sens prête à lutter de nouveau, il est ma vigueur, ma force, mon souffle. sans lui, je tomberais, je tomberais au plus profond des enfers pour ne plus jamais en revenir. il est l'échelle de mon ascension me portant vers un paradis que j'espère et entrevois entre ses iris d'une beauté inhumaine.
Åke. oui, c'est mon Åke. il m'est revenu, il est à nouveau là, mon frère de toujours, mon frère de cœur. celui qui m'empêcha de dépérir lorsque mes parents quittèrent ce monde sans un mot, sans un bruit, dans le silence de la nuit. il fut le seul qui se préoccupa de moi. je ne reconnais pas son visage, mais je reconnais son âme. elle est belle, elle étincelle, elle me fait penser à une fleur, une fleur de délicatesse et de tendresse. ses mains ne cessent de s'entremêler entre mes cheveux. et je frissonne, je frissonne face à cette renaissance. il sourit, il sourit d'une vie si puissante qu'elle m'éblouit. il sait que je l'ai reconnu, il sait que nous ne pourrons plus jamais nous quitter, il sait que nous sommes liés par la destinée. et plus que jamais, je la chéris, cette destinée qui me colle à la peau. m'embrassant sur mon front, il me murmure alors:
" le wicked nous as sauvés. il t'a sauvé, alors que je pensais ne jamais te retrouver, ma euphé'. nous leur devons la vie..."

ses mots sont comme du plomb agonisant au creux de mon être de poussière.

" prends ma main, ma euphé'. ne la lâche pas."
je prends sa main, je ne la lâche pas.
je trembles, je trembles comme une poupée. je trembles face à la fatalité de notre avenir. nous allons mourir, loin l'un de l'autre. nous avons contribué à ce massacre, et à présent, nous en sommes les victimes. je donnerais ma vie pour qu'il n'y aille pas. je ne peux pas, je ne veux pas le perdre. à nouveau.
mes larmes roulent sur mes joues, tels des perles de cristal. je plonge mon regard dans le sien, je me laisse envahir par sa présence. il est là, près de moi.
et je meurs.
je meurs une fois.
je meurs deux fois.
je meurs trois fois.
sa main lâche la mienne, elle s'évapore, elle me quitte, elle m'abandonne. je hurles, je hurles, je me débats tandis qu'ils le prennent, qu'ils l'emmènent loin de moi, si loin de moi. je ne suis plus moi-même, je ne suis plus qu'un tas d'os claquant tel du métal s'entrechoquant dans l'espoir fou de pouvoir m'échapper. je le vois s'éloigner, son regard n'est plus que désespoir.
je mords, je griffes, je tapes, je cognes.
engrenage infernal de la vie.
j'entrevois sur ses lèvres un adieu m'envenimant d'une haine ardente broyant mon frêle corps de bleus et d'hématomes.
comment ose t-il abandonner, comment ose t-il ne plus lutter, comment ose t-il me laisser là.
seule.
il devrait voler, traverser vents et marrées et m'embrasser.

mais, il capitule, il capitule.
et je meurs une dernière fois.
bienvenue aux plus profonds des enfers.

je me sens partir, m'envoler vers un au-delà d'horreur et de terreur, où il m'est alors impossible de lutter. je ne suis plus rien, je ne ressens plus rien, je suis un tas de souvenirs broyés portant vulgairement une étiquette sans réelle facette.

je ne suis plus qu'aísa.