Te parler du bon temps qu'est mort ou qui r'viendra.
Il serre ses poings le gamin. Il ne parle pas, il ne parle plus. Plus depuis qu’ils ont fermé les yeux tous les deux, ses parents. Et ça pulse dans sa poitrine, là où avant il y avait un cœur. Il n’y croit pas, le gosse. Ca peut pas faire de bruit quand il n’y a plus rien, quand c’est vide, quand ça sonne creux comme l’absence qu’ils ont laissé dans sa vie. Autour de lui, c’est le désert d’une maladie qui a tout emporté sur son passage. Elle a brûlé les cerveaux, elle a brûlé les souvenirs, elle a tout avalé, tumeur maligne qui bouffe sans être rassasié. Elle prend tout et derrière reste les lamentations. Mais pas de larme, pas une seule, à croire qu’il est de pierre. Il ne croise plus les yeux de personne et il s’assoit à l’écart en comptant sur ses doigts les jours depuis qu’ils sont partis. Sauf que maintenant, ça commence à faire beaucoup et que ses doigts ne suffisent plus. Il est triste le gosse et personne n’arrive à le consoler. Il se raccroche à des souvenirs qui se ternissent de plus en plus, il déteste ça. Il déteste ce mal qui se répand en lui, autant qu’il l’adore. Il s’y accroche et le repousse parce que c’est la seule chose qui lui reste d’eux mais que ça l’écorche un peu trop. Le parfum de sa mère, il s’est évaporé depuis longtemps. Le rire de son père, il ne l’entend plus. Ils sont partis et ils ont emportés un petit bout de lui avec eux. Dix ans qu’il a le gamin et il a l’impression d’avoir vécu une vie entière en apnée, on vient de le sortir de l’eau et il suffoque du poids de la vie qui l’étreint trop vite, de la réalité qui l’a rattrapé. Parce que dehors ça gronde, dehors il y a les flammes d’une maladie inextinguible. Elle sème la terreur. Il a peur. Et si ça lui arrivait à lui. Non. Il secoue la tête, chasse la pensée inopportune. Non, pas à lui. Souviens-toi de ce qu’ils te disaient, tu es fort. Tu es fort. Et il s’y accroche comme un désespéré. Tu es fort. Aloysius.

Que si moi je suis barge, ce n'est que de tes yeux car ils ont l'avantage d'être deux.
Une larme, une seule. Qui a coulé, qui a brûlé, qui a emporté. Les souvenirs, la douleur, l’absence tout est parti d’un seul coup, en même temps que la petite perle salée qui laisse une marque indélébile sur la joue du gamin. Il l’a essuyé d’un geste rageur et puis c’était fini. Plus rien. Baissez le rideau messieurs dames, le spectacle est terminé. Le ballet des condoléances s’est achevé et ils se sont tous évaporés, ils l’ont laissé là. Qu’est-ce qu’on peut faire, après tout, d’un gosse qui a tout perdu et qui ne parle pas ? Pas grand-chose. Alors ils ont tourné le dos empressés de se remettre à leurs vies respectives, d’oublier le drame, de se dire que tout va bien. Et ça fait un tonnerre dans sa poitrine, à Aloysius. Il rêve de hurler, de crier sa colère mais ça ne sort pas. Alors il garde tout et il fait avec, il vit avec en sachant que ça ne s’éteindra probablement jamais. Ça le maintient en vie. Et puis il y a eu Anja. Entrée dans sa vie il y a plusieurs années de cela et comme un courant d’air persistant elle ne l’a pas lâché. Il ne l’a plus lâchée non plus. Il s’est raccroché à elle, s’est raccroché à tout ce qui pouvait de près ou de loin le ramener à un semblant de vie et c’était elle. C’est tout. Quand il a atterri dans sa famille adoptive, elle ne l’a pas lâché, elle a toujours été là. Et il a toujours été là. « Bouge tes fesse Al’, je vais pas rester ici une éternité ». Elle lui tend la main pour l’aider à monter sur le toit. Ce soir, il l’a persuadé d’aller visiter un magasin et de piquer deux ou trois menus choses. Un moyen comme un autre de se persuader qu’on existe. Et elle le suit. Il l’attrape, se hisse. Il a 13 ans, le gamin. Et déjà il paraît en avoir beaucoup plus. « Allez on y va ». La vitre se brise sous ses coups de pieds répétés et ils se laissent tomber dans la réserve. Et l’alarme se déclenche. Ça fait un bruit énorme et tout vire au rouge soudain. Aloysius sourit un peu, s’empare de quelques boîtes de nourriture et attrape June par l’épaule « On se taille, va y avoir du grabuge si on reste là ». Elle acquiesce, elle le suit. Il s’en veut un peu, parfois, de l’entraîner dans ses galères. Mais elle est partante, toujours. Elle le suit comme son ombre et il fait de même. Il ne la laisserait pas partir sans lui. Ils se hissent, ressortent tant bien que mal tandis que l’alarme continue de s’indigner. Tout le quartier doit être réveillé mais il s’en fout, Al. « Suis-moi, on va déguerpir par là, y’a jamais personne ». S’il leur attire des ennuis, il prendra tout le blâme, il le sait bien. C’est de sa faute, c’est lui qui a insisté. « T’es vraiment qu’un sale délinquant » Il lui sourit comme si elle lui avait fait un compliment « T’es qu’une sale complice. Je sais que tu m’adores pour ça ». Et il saute du toit, l’entraîne avec lui. Ils roulent sur une bande de terre et se redressent tous les deux. Elle lève les yeux au ciel « Le pire dans tout ça c’est que t’as presque raison » « Presque ? Tu rigoles. J’ai raison, c’est tout ». Et ils filent dans la nuit en riant comme des dégénérés. C’est un peu ça, sa vie maintenant. Fuir une famille adoptive qui peine à l’apprivoiser. Provoquer la société pour lui faire payer une perte dont il ne se remet pas. Et si au fond il bout littéralement d’une colère sans nom, en apparence il joue à celui qui se moque des conséquences. Et au milieu de tout ça, il y a Anja, qui l’aide à se reconstruire au travers de tous ses dérapages. Un ami ne vous laisse jamais faire une bêtise. Du moins pas tout seul.

Et entendre ton rire qui lézarde les murs, qui sait surtout guérir mes blessures.
Il sourit, le gamin brisé. Ça fait comme un baume au cœur, un éclat de soleil dans une plaine ombragé. Ça faisait longtemps. Le miroir brisé se répare, c’est un peu déformé mais la mécanique fonctionne encore. Ça grince un peu, ça rechigne mais ça repart. « De toute façon, tu pourras jamais y arriver avant moi » La voix de la fille qui le nargue, le relance. Elle fait jouer les rouages rouillés. Il s’élance et elle avec lui. Ils courent tous les deux et ils rient. Ils sont insouciants. Il l’avait presque oublié, cet arrière-goût de bonheur qui reste un peu sur la langue, ancienne amie oubliée. Photographie en noir et blanc d’un passé qui s’évanouit dans des volutes paresseux. Ça fait du bien. De faire repartir la machine. Elle était pas faite pour rester inactive, elle est faite pour courir, pour rire, pour sauter. Pour vivre. Il lève les bras, signe de victoire. « Je t’ai eu, encore. Sois pas triste, je gagne toujours de toute façon » Et elle se jette sur lui pour le bourrer de coups de poings dans les côtes. Il la laisse faire, l’attrape et d’un coup de genou ajusté la fait tomber sur le sol où elle s’écroule en l’entraînant avec lui. Et ce rire qui guérit. « Tu triches tout le temps de toute façon. » « Mauvaise joueuse va. » Elle lui tire la langue avant de se relever, scrute les alentours. Lui, il reste là à regarder les nuages qui défilent. La sécurité. La fraternité aussi, quelque part. Parce que quand les Isley l’ont recueilli, animal blessé, il s’est muré dans son silence pendant de longs mois. Stress post-traumatique qu’on lui disait tout le temps, comme si ça suffisait à tout expliquer. Mettre un mot aussi compliqué pour expliquer ce qui se passe réellement, c’est rien. C’est un tout. Un mélange explosif, un cocktail détonnant qui peut exploser n’importe quand. Mais ils ont eu de la patience, les Isley. Ils ont eu du courage aussi parce qu’il s’est pas laissé faire le gamin. Il les a repoussé, loin. Toujours plus loin. Aussi loin qu’il le pouvait mais ils sont revenus à la charge, toujours. Ils ont persévérés, ils l’ont apprivoisé, la bête sauvage qui hurle de jamais s’en sortir. Ils l’ont adopté. Et il les a adoptés. « Tu te rends compte, quinze ans demain » qu’elle lui dit en s’asseyant à côté de lui. Il acquiesce, presque gravement. Cinq ans qu’ils se connaissent, maintenant. Cinq ans qu’il la considère comme sa sœur, Octavia. Elle est comme lui, elle est forte. Elle ne plie pas, elle ploie et laisse passer la tempête. Elle a laissé passer la tempête Aloysius et elle a bien fait. Maintenant, impossible de voir l’un sans l’autre. « Je reste toujours meilleur que toi de toute façon, vieux ou pas » Et il lui sourit de nouveau tandis qu’elle soupire un peu et lève les yeux au ciel. Il adore ça, la taquiner, chercher la petite bête. Elle est devenue sa famille, les Isley sont devenus ainsi. Et dans le calme qui s’installe, sa main vient chercher celle d’Octavia, s’empare de ses doigts, du bout des doigts qu’il serre gentiment dans le creux de sa paume. Ça a toujours été sa façon de montrer son affection. Elle le connaît assez maintenant pour savoir ce que ça veut dire. Une affection profonde, une gratitude immense. Un merci murmuré.

Et regarder la vie tant qu'y'en a.
Il s'est éteint, lui aussi. Chandelle soufflée par le vent. Octavia l'a serrée contre lui fort, si fort, tellement fort qu'il a senti de nouveau quelque chose se briser à l'intérieur. Il est resté brisé, sur les rochers, incapable d'émettre un son. Encore. Non pas encore qu'il supplie. La mort lui a arraché quelqu'un, une personne de plus. Un morceau de lui qui se détache de nouveau. Et il a l'impression que c'est de sa faute, qu'il est une malédiction ambulante qui traîne son boulet morbide où qu'il aille. Mais il n'est pas seul cette fois. Sa mère adoptive qui l'étreint, sa sœur adoptive également. Mais cette pesante impression de reprendre un chemin sombre qu'il avait pourtant réussi à quitter. Il est mort, le petit frère. Et avec lui la joie s'en est allée. Il regarde la mère Isley qui leur explique qu'ils vont aller au Wicked pour quelque temps. La colère, elle revient, elle l'envahit, ça prend toute la place. Il se contient mais ça va exploser, c'est sûr. Il secoue la tête, il ne veut pas aller au Wicked. Il ne veut aller nulle part. Dans sa tête c'est un cocktail d'émotions contradictoire, combinés les unes aux autres, ça ne fait pas bon ménage. Il est parti, le petit dernier de la famille Isley. Et ça brise de nouveau quelque chose.

Te parler du bon temps qu'est mort et je m'en fous, te dire que les méchants c'est pas nous.
Il ouvre les yeux d’un seul coup. C’est comme s’il ne les avait pas ouvert du tout. Noir d’encre. Autour de lui, partout. Il ne distingue rien, seulement un bruit continu de machine qui s’affole, qui le hisse certainement. Il ne sait pas où et son cœur se met à battre la chamade. Il sent la panique l’envahir. C’est vide, partout c’est vide et il a la curieuse sensation d’avoir déjà vécu cette sensation sans pouvoir mettre le doigt sur le pourquoi du comment. Et il cherche dans sa mémoire, il fouille frénétiquement dans des tiroirs sans substance. Parce qu’il n’y a rien, il n’y a plus rien. Même son prénom n’est plus. Panique. Adrénaline. Tout ça court dans ses veines à une vitesse hallucinante. Il n’entend rien sinon le bruit saccadé de son souffle, ça résonne dans le conduit de l’enfer qui continue à le monter il ne sait où. Et ça s’ouvre d’un seul coup. La clarté inonde la boîte, ses pupilles se dilatent d’un seul coup et il n’aperçoit rien de plus que des silhouettes rigolardes, des murmures. « Sur tes pieds, Greenie. T’es arrivé ». Une voix masculine. Ses yeux s’adaptent et il voit devant lui un grand gaillard brun qui lui tend la main. « Je suis arrivé où ? » Il ne prend pas la main qui se tend, il dévisage cet inconnu qui hausse les épaules et sort de la boîte. « On te le dira quand tu sortiras ». Et ils s’en vont, tous. Avec un petit regard. Ils savent très bien ce qui va se passer par la suite. Il grince des dents, le gosse qui ne se souvient plus de son prénom. « Vous êtes qui ? » Pas de réponse. Ils s’en vont. Et d’un bond il est sur ses pieds, il sort de la cage infernale. « Attendez ! » Ils se retournent tous. « Je suis sorti. Vous m’expliquez maintenant ? » Du défi dans ses yeux. Il déteste ce flou, il ne comprend rien et il déteste ça. Ce n’est pas dans ses habitudes. Mais quelles habitudes ? Il ne s’en souvient même plus. Un trou de mémoire immense, tellement immense qu’il ne se souvient même plus d’où il vient. Il brûle de crier sa détresse mais il se retient, le gamin. Une habitude aussi, sûrement. Il fait juste confiance à son instinct, c’est tout. Sinon c’en est fini. Prendre chaque chose en son temps, ne pas essayer de tout comprendre d’un seul coup. Alors le grand brun du début s’approche, se plante devant lui et lui assène « Bienvenue dans le labyrinthe ». C’est à ce moment là qu’il prend la peine de regarder autour de lui, le gosse. Et qu’il se rend compte : il est bloqué par des murs si hauts qu’il peine à voir le sommet. Un tour sur lui-même et ses yeux effarés dévisagent le garçon devant lui qui hausse les épaules et l’attrape par le bras « Et dans peu de temps tu te rappelleras ton nom. En attendant, je te fais faire le tour du propriétaire ». Bienvenue, Isaac. Bienvenue.

Te raconter enfin qu’il faut aimer la vie et l’aimer même si le temps est assassin et emporte avec lui le rire des enfants.
« Ici et ici, des murs encore. Un qui tourne comme ça… » Geste vers le droite « Et l’autre comme ça… » Geste vers la gauche. Il regarde distraitement, Isaac. Il dessine un peu, ajoute sur le plan quelques indications, revient à la maquette en grommelant à l’intention de son maton « Heureusement que c’est nous les cartographes et pas les coureurs. Ils nous auraient foutus un sacré bordel ». Il ajoute les éléments cités tandis que Jaime ricane derrière lui. La grande maquette s’étend devant Isaac, sceptique. Il est là depuis longtemps. Trop longtemps à son goût. Et toujours pas une sortie à l’horizon, rien que des murs et des griffeurs. Et des pertes. La mort permanente, l’épée de Damoclès au-dessus de leurs têtes. A tous. Et toujours cette colère qui le bouffe un peu plus, cette envie de partir d’ici, de se débattre. Mais non, il ne peut rien faire sinon subir et aider ceux qu’il appelle ses frères d’arme, la seule famille qu’il possède désormais. La vie qui s’écoule au rythme des nouveaux arrivants, des griffeurs qui viennent en piquer quelques uns à l’occasion, de ceux qui s’en vont dans un dernier souffle. Et Isaac, au milieu, qui devient de plus en plus cynique, de plus en plus mesquin. Il se perd un peu plus lui-même. Plus il avance, moins il est lui-même. On l’apprivoise un jour et le lendemain il hurle sur tout le monde. Instable, qu’on murmure sur son passage. Sûrement qu’il l’est. Il s’en fout. Isaac Newton était un génie incompris, lui aussi. Ou bien un taré psychopathe. Un peu des deux. Il tient bien son prénom, Isaac. Il s’affale pesamment contre un poteau de la petite cabane qui leur tient lieu de siège de cartographie et se passe la main sur le visage. Il s’use, ici. Il s’use de cette routine, de ce que les coureurs ne trouvent pas. Ils ne savent même pas ce qu’ils cherchent exactement. Une sortie, certainement. Mais personne ne sait comment y accéder, encore moins à quoi elle ressemble. Il rage intérieurement, toujours un peu plus. Il se renferme, comme une huître. Bombe à retardement. Et il va faire mal, quand il va exploser.

Par où commencer ? J'ai adoré ta fiche. Du début jusqu'à la fin. J'aime ces petits liens avec June, Nesis et Jaime. Ils sont juste parfaits, et j'ai vraiment hâte de voir ce que vous allez mettre en place et tout. Je suis contente aussi que tu n'ai pas fait un Thomas bis (avec Dylan swagibeau en avatar, c'était le risque) mais c'est vraiment TON personnage, et il est génial. Je serai la première à pleurer lorsque le beau jeune homme explosera. En attendant, tu es validé, bienvenue parmi nous, j'espère que tu t'amuseras bien.
Te voilà enfin validé(e) !  Toutes mes félicitations petit membrounet. Donc, un message de validation ne sert pas juste à dire de la merde , elle sert aussi à te guider pour tes premiers pas sur le forum en tant que membre "officiel" (ce swag que t'aaas   ). Commençons par le début. Tu vas pouvoir tout de suite aller recenser ton métier juste ici, pour ne pas que d'autres personnes prennent ton poste, ainsi que ton logement (hors blocards) par là, pour ne pas dormir sous un pont. Secondos (ben ouais, ich hablo spanish ), se trouver des liens entre personnages peut être assez fort intéressant pour commencer des rps, tu peux cliquer juste ici (c'te magie) si ça t'intéresse. Durant ton long séjour ici (il sera long, PROMET-LE    ), tu pourras ramasser des points. Je t'en dis pas plus, tu peux aller lire ici toutes les infos. Par la suite, si tu n'as pas d'amis avec qui rp, tu peux entamer une dépression toujours faire une demande de rp à ce moment-là, juste ici. Par la suite, ici sur notre forum, c'est important d'avoir son rang spécialisé (c'est facultatif). On trouve qu'on se sent plus à notre place, plus à l'aise. Pour les blocards, c'est OBLIGATOIRE. Veuillez vous rendre ici s'il vous plait : clique ici. Pour finir, vu qu'on est assez cinglées en fait, il y a toujours le flood où tu peux participer. On aime flooder. C'est notre vie.  flood juste ici. L'équipe des tarées de TMR te souhaite encore un beau bienvenue remplis de bisoux.